title

Phạt mà vui

Tờ biên bản xử phạt vi phạm giao thông cùng hình ảnh chiếc xe của tôi lọt thỏm trong ống kính camera an ninh vẫn đang nằm ngay ngắn trên bàn làm việc. Mức phạt tiền không nhỏ, kèm theo hình thức tước bằng lái hai tháng. Về mặt pháp luật, tôi là một người vi phạm. Nhưng mỗi lần nhìn vào tờ biên lai ấy, thay vì cảm giác bực dọc hay xót của, lồng ngực tôi lại dâng lên một sự nhẹ nhõm đến kỳ lạ.

Có những cái "sai" khiến ta ân hận cả đời, nhưng cũng có những lần làm sai, lại giúp trái tim ta được cứu rỗi.

Chuyện xảy ra vào hai tuần trước, trong một đêm mưa rả rích khi tôi đang lái xe từ tỉnh lân cận về nhà sau chuyến công tác dài ngày. Đồng hồ trên xe chỉ gần 11 giờ đêm. Quốc lộ vắng ngắt, ánh đèn pha chỉ đủ xé toạc màn sương mù mờ ảo phía trước. Bỗng nhiên, từ xa, tôi thấy hai bóng người nhỏ thó đang đứng bên vệ đường, điên cuồng vẫy tay gọi những chiếc xe vụt qua trong vô vọng.

Bản năng phòng vệ của một người lái xe đêm ban đầu khiến tôi định nhấn ga đi thẳng. Nhưng dáng vẻ co ro, ướt sũng của hai thanh niên trong bộ quần áo lao động mỏng manh khiến một thế lực vô hình nào đó buộc chân tôi đạp phanh.

Cửa kính hạ xuống, gió lạnh tạt vào. Hai cậu thanh niên, một người trạc 21 tuổi, một người chừng 18 tuổi, mặt mũi tái mét, lập cập nói: "Chú ơi... chú cho cháu đi nhờ một đoạn về hướng Nam được không ạ? Cháu xin chú..."

Tôi ngập ngừng, ánh mắt vẫn đầy sự dò xét. Đúng lúc đó, điện thoại của cậu anh trai rung lên. Cậu vội vàng bấm nhận cuộc gọi video. Từ đầu dây bên kia, tiếng khóc nghẹn ngào của một người phụ nữ lớn tuổi vang lên, xen lẫn tiếng bíp bíp lạnh lẽo của máy đo nhịp tim. Qua màn hình nứt nẻ của chiếc điện thoại cũ, tôi thấy một người phụ nữ đang nằm thoi thóp trên giường bệnh, sắc mặt xám xịt, hơi thở chỉ còn là những cái ngáp rời rạc.

"Hai anh em đến đâu rồi? Về nhanh lên... Mẹ không đợi được nữa đâu con ơi..." tiếng người dì gào lên trong điện thoại.

Chiếc điện thoại rơi khỏi bàn tay đang run bần bật của cậu anh. Cậu em 18 tuổi ngồi sụp xuống vệ đường, ôm mặt khóc nấc lên giữa màn mưa.

Mọi rào cản cảnh giác trong tôi vỡ vụn. "Lên xe ngay!" - tôi quát lớn.

Khi hai anh em đã yên vị trên băng ghế sau, tôi mới biết quãng đường về nhà các cậu còn hơn 140km nữa. Gia cảnh quá nghèo, hai anh em đi làm phụ hồ ở tỉnh xa. Nhận được tin mẹ nguy kịch, vét sạch túi hai anh em cũng chỉ còn chưa tới ba trăm ngàn, không một chiếc taxi nào chịu chở với số tiền ít ỏi ấy giữa đêm hôm khuya khoắt. Quá tuyệt vọng, chúng đành cuốc bộ ra quốc lộ, hy vọng có một chuyến xe nhân đạo nào đó chịu dừng lại.

Suốt hơn 100km đầu tiên, không gian trong xe là một sự im lặng đến nghẹt thở, chỉ có tiếng nấc nghẹn ngào bị kìm nén của cậu em út. Qua gương chiếu hậu, tôi thấy cậu bé 18 tuổi ấy liên tục đưa tay lên cắn chặt vào mu bàn tay đến bật máu, mắt đỏ ngàu, nước mắt giàn giụa hướng về phía vô định. Cậu anh trai 21 tuổi thì nắm chặt lấy tay em, đôi mắt mở to hoảng loạn, miệng lẩm bẩm không ngừng như một kẻ mộng du: "Mẹ ơi đợi con... Mẹ ơi cố lên... Xin mẹ đợi con..."

Sự lo lắng, sốt ruột và nỗi đau đớn tột cùng của hai đứa trẻ sắp mất mẹ như những mũi kim đâm thẳng vào trái tim tôi. Chúng còn quá trẻ để phải đối mặt với sự chia ly nghiệt ngã này. Mỗi km trôi qua là một cuộc chiến khốc liệt với tử thần, nơi thứ vũ khí duy nhất chúng tôi có là bánh xe đang lăn.

Cao trào là khi xe chúng tôi chỉ còn cách nhà các cậu chưa tới 20km. Điện thoại lại reo. Lần này, không còn tiếng nói nào nữa, chỉ có tiếng khóc ré lên của những người thân trong căn nhà nhỏ cấp bốn.

"Chú ơi... mẹ cháu lạnh dần rồi..." Cậu em trai gục đầu vào lưng ghế trước, buông một câu tuyệt vọng đến xé lòng.

Khoảnh khắc đó, lý trí của tôi hoàn toàn đầu hàng trước mệnh lệnh của trái tim. Tôi liếc nhìn biển báo hạn chế tốc độ 60km/h khu vực đông dân cư vừa lướt qua. Tôi biết, đoạn đường này luôn có hệ thống camera phạt nguội. Nhưng hình ảnh người mẹ đang trút những hơi thở cuối cùng để chờ được nhìn thấy hai núm ruột của mình đã che mờ tất cả.

Tôi nghiến răng, đạp mạnh chân ga. Đồng hồ tốc độ vọt lên 80... rồi 90... 100km/h.

Chiếc xe lao đi như một mũi tên trong đêm. Có một tia sáng lóe lên từ cột đèn giao thông phía trên cao – ánh chớp của camera tốc độ. Tôi biết mình đã bị ghi hình. Nhưng tôi không quan tâm nữa. Chuyến xe này không chở khách, chuyến xe này đang chở niềm hy vọng cuối cùng của đạo hiếu, đang chạy đua để giành giật lại từng giây phút quý giá nhất của một kiếp người.

Chiếc xe phanh cháy lốp trước sân một căn nhà xập xệ nơi cuối ngõ hẻm. Hai anh em tung cửa lao ra như những mũi tên, ngã dúi dụi trên mặt sân sình bùn rồi bò lê lết vào nhà. Từ trong xe, tôi nghe thấy tiếng gào khóc xé ruột xé gan: "Mẹ ơi!!! Con về rồi!!! Mẹ nhìn con đi mẹ ơi!!!"

Tôi ngồi lặng trong xe, vô lăng ướt đẫm mồ hôi. Tôi đã khóc. Giọt nước mắt của sự đồng cảm, xót xa, nhưng cũng xen lẫn một niềm an ủi vì mình đã đưa chúng về kịp lúc.

Vài ngày sau, tôi nhận được một cuộc gọi từ số máy lạ. Là cậu anh trai. Cậu nức nở báo tin mẹ đã mất trong đêm hôm đó, nhưng bà đã kịp mở mắt nhìn hai anh em lần cuối, khóe mắt chảy một giọt nước trước khi trút hơi thở cuối cùng. Bà đi thanh thản vì không còn mang nỗi uất hận không được nhìn thấy các con. Cuối cuộc gọi, cậu nói trong tiếng nấc: "Cháu đội ơn chú... cả đời này, anh em cháu không bao giờ quên ơn chú..."

Nhìn lại tờ biên lai phạt nguội trước mặt, tôi mỉm cười nhẹ nhàng gập nó lại và cất vào ngăn kéo. Số tiền nộp phạt là cái giá tôi phải trả cho luật giao thông, nhưng nó quá rẻ cho một đặc ân được làm người.

Cuộc sống này đôi khi đầy rẫy những lo toan và rào cản, nhưng vượt lên trên tất cả, tình người vẫn là thứ ánh sáng rực rỡ nhất. Lòng tốt không phải lúc nào cũng được tính toán bằng sự đúng sai của lý trí, mà đôi khi, nó được quyết định bởi một nhịp đập thổn thức của trái tim khi đứng trước nỗi đau của đồng loại…